Алексей ШИРОПАЕВ
Окрашенные кровью Солнца

Избушки-наличники. Травушка-муравушка. Синее небушко. Коровки. Дудка-жалейка. Вечерами - гармоника. Парни и девушки. Без секса. Экологически чистая среда.

Эта картина плывет в мозгу типового славянофила, когда лежит он на продавленном диване, замлев после стакана, задрав клокастую и нечистую бороду.

А Мы не нуждаемся в сих картонных грезах и спокойно выдерживаем стальной взгляд тяжелого утреннего неба. Перед нами не ситцевая идиллия, а гряды железобетонных объемов, встающие в ровном рассветном сумраке, окрашенные кровью Солнца, стиснутого синими льдинами туч - и эта картина, холодный ветер этого утра наполняют нас Силой.

Эта панорама, этот глухо дрожащий мощью рассвет зовет нас за горизонт, за белые хребты промышленных дымов, туда, где обретается, нет, не "грядущая Россия", а нечто неизмеримо большее. Там простирается Гиперборея, арийская мечта, завещанная нам от начала времен, на пути к которой мы сбросим с себя латанную-перелатанную "русскость".

Нет, не в благостных черноземах и суглинках, не в далеких благородных гранитах, а здесь, в земле мегаполиса, напитанной гнилью и сталью, прошитой арматурой, ярусами мохнатых теплотрасс; в земле, чьи оголенные мартовские пустыри светятся от спрятанной радиации; в земле, вызженой и вывороченной, источающей кислотные слезы - там наша Тайна. Там лежит Меч Святогора. Там, в тишине, оглашаемой стуком тяжелых капель, ждет он нас, озаряемый синими зарницами трескучих разрядов. О нем поет нам ревущая скорость метро, харкая сгустками красных ламп. О нем шепчет пахнущее железом молчание ночных промзон. О нем стонут полуночные лифты, ползущие в зеленые весенние выси. В хлорных парах, встающих над люками пустынных тротуаров, мы повстречали наших предков-нибелунгов - "людей из тумана" - и они завещали нам эту Тайну, завещали достичь Ее.

Нет, не знаем мы тебя, теплая васильковая "матушка сыра земля" в сарафане и кокошнике. Нет тебя, а может и не было такой никогда, выдуманной славянофилами, а позже - партсекретарями для антуража валютных "Березок", а теперь борделей. И не твое скучное чрево, а воющая утроба мегаполиса, бесстыжая и сказочная, бьющая в лицо ветром метро, крысиными норами и апрелем - эта утроба уже скоро родит невиданного Сына, который постигнет Тайну Почвы, найдет заветный Меч. Где-то там, в городских недрах, в холодном лоне забытого реактора уже отливается в мощные великолепные формы его светозарная плоть, подобная жидкой стали. И скоро, скоро, взломав каменную скорлупу, над горизонтом, в смерче взметенного праха встанет золотой исполин, воздев к Солнцу молнию Меча. Меч пришел он принесть; огненным Мечем Света и Воли он рассечет горизонт, победит Конец Истории и шагнет навстречу Земле и Небу, заново обретшим свое детство.

Нет, не избушки, не родину в стиле Палеха обретет хохочущий голый гигант, охваченный первородным хаосом зари и ветра. Крещеный в ослепительном вихре стихий, радостно, как пробудившееся дитя, он оглядит уготованную ему планету. Не о теремках и трактирах напомнят ему колоссальные белые башни, которые выступят из бронзовой дымки начала новой эры. Густым и властным рокотом священных труб, орлами, львами и солнцеворотами на несокрушимых золотых вратах таинственные твердыни скажут Новому Адаму о вновь обретенной Прародине. По праву он вступит в них - зачинатель новой династии Солнца, новой солнечной расы, строитель Империи Земли и Звезд, артист, галактический воин.

И гаденыш-демократ, и дубина-коммунист, и патриот-тараканник сдохнут на месте, заглянув в очи нашего Героя - ветхое сердце запнется от гуляющей в них синей грозы агрессии и мистической бездны. Только Мы бесстрашно и жадно ждем эти очи, ждем неумолимую тяжкую поступь. Только Мы чуем накатывающий под асфальтом рокот рождения великана. Он уже скоро - истребитель скверны, тот, кто окрестит мир в его первородство. Он уже взламывает волшебное яйцо мегаполиса.

Мы уже скоро.

("Атака", №33)

A HAIL TO THE GODS OF CREATION !
A HAIL TO THE KING OF THE WORLD !
A HAIL TO THE METAL INVASION !
A HEAVENLY KINGDOM ON EARTH !

"Freedom Call"